Antes de continuar con los acontecimientos más recientes, me parece buena idea postear una imagen que bien podría ser todo un clásico, aunque obviamente no por su calidad técnica, ni su nitidez histriónica, sino por su valor histórico. Fue tomada el catorce de agosto de dos mil seis, así, con letras, sin números que contribuyan a la deshumanización del ser, sin dígitos confusos que no son nada más que intentos fútiles por asir lo que los neo-liberalistas llaman progreso, pero eso, eso es otra historia.

Preocupados por que no quieres comer tenemos que obligarte, con una jeringa introducimos a la fuerza la leche que te niegas a tomar, los pataleos y los gritos me duelen más de lo que hubiera pensado, más de lo que hubiera deseado. Dudo en seguir, me siento cómplice de tu dolor, le pido a tu madre que no lo haga más -comerá cuando tenga hambre- le digo con tono de suplica, ella no me escucha, ni siquiera me ve -tiene que comer, no quiero que se muera, es por su bien- enuncia las palabras aferrándose a ellas. A tu madre también le duele obligarte de esta manera. Somos dos personas en una habitación mal iluminada, con los muebles desacomodados, con las intenciones bien colocadas, con un bebé que cierra con fuerza sus pequeñas mandíbulas, con sus diminutos puños constipados, con la mirada desesperada yendo de un lado a otro cómo tratando de escapar en la dirección a la que apuntan sus ojos. No quiero seguir participando en esta escena, se supone que debo protegerte, no lastimarte, en mi cabeza me repito una y otra vez- es por su bien, tiene que comer, yo tampoco quiero que te mueras-. Y entonces llega el silencio, y en el retumba con gélida violencia mil interrogantes ¿Será siempre de esta forma? ¿Tendré que justificar el daño hecho en ti repitiendo mil veces que lo hago por tu bien? ¿Todo ese dolor se convertirá en algo que borroso y polisémico del cual nunca estaré consciente?¿Cómo borras los errores escritos sobre la piel de un infante? y así las interrogantes se suceden una a una, no tengo respuesta, sólo intenciones de ser o quizás de no ser.